“Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio.” Federico García Lorca.
“El poema es un racimo de imágenes.” Gaston Bachelard.
Quiero iniciar esta nueva Etiqueta o Temática con un pequeño homenaje a Mario Benedetti, un gran escritor, uno de mis poetas preferidos.
En esta ventana, en esta entrada de mi blog os quiero invitar a todos y todas, aprendices de poetas, a que compartáis vuestros poemas, vuestras reflexiones y comentarios sobre la poesía en general. Para ello, solo tenéis que haceros seguidores de este blog, accediendo con vuestro perfil Google, Twitter o Yahoo, en la barra lateral de la derecha, en “Seguidores”. Si no tenéis cuenta, tendréis que abrirla para poder acceder. ¡Animaos!
MARIO BENEDETTI, EL LLAMADO POETA DEL COMPROMISO
El llamado poeta del compromiso, Mario Bendetti, falleció el domingo 17 de mayo de 2009, en su país, Uruguay, a los 88 años de edad. No sólo el mundo literario lamentó la muerte de éste prolífico escritor uruguayo, cuyas novelas y poemas reflejan un compromiso social moldeado por los años que pasó exiliado debido a las dictaduras militares.
Sirvan estas palabras para hacer un pequeño homenaje a este amante de la palabra, el verso y el compromiso social:
José Saramago, el escritor portugués, aseguró que Benedetti poseía "un carácter humano extraordinario".
Antonio Gamoneda, el poeta español y premio Cervantes, dijo sentirse "muy entristecido" y definió a Benedetti como un hombre "humanamente muy necesario en el terreno del pensamiento social y en el de la honradez".
Álvaro Mutis, el escritor y poeta colombiano establecido en México, afirmó que "Latinoamérica pierde a un escritor continental, un escritor cuya obra refleja el sentir de todos los países de la región".
Joan Manuel Serrat, el cantautor catalán, quien en 1985 grabó como canciones textos de Benedetti en el álbum El Sur también existe, dijo que la poesía del uruguayo "tocaba directamente el corazón de la gente".
Tabaré Vázquez, el presidente de Uruguay, aseguró que "una persona como Mario nunca muere, se siembra".
Mario Benedetti, el escritor perenne, dijo de su propia muerte: “cuando me entierren, por favor, que no se olviden de mi bolígrafo”.
Por último, no quisiera terminar este sencillo homenaje sin recordar uno de sus poemas que me han emocionado, tanto emocional como intelectualmente:
TÁCTICA Y ESTRATEGIAMi táctica es mirarteaprender como sosquererte como sosmi táctica es hablartey escucharteconstruir con palabrasun puente indestructiblemi táctica esquedarme en tu recuerdono sé como ni sécon qué pretextopero quedarme en vosmi táctica es ser francoy saber que sos francay que no nos vendamossimulacrospara que entre los dosno haya telón ni abismosmi estrategia esen cambiomás profunda y más simplemi estrategia esque un día cualquierano sé como ni sécon qué pretextopor fin me necesites. BENEDETTI, MARIO. Inventario uno.
ALGUNAS REFLEXIONES SOBRE “TÁCTICA Y ESTRATEGIA”
§ “Es la forma más sublime de expresar sutilmente lo que se siente. Es una forma de planificación estratégica aplicada a una relación de dos. Lo conocí cuando tenía quince años y quedé atrapada en él.” (Reflexión encontrada en la Internet ).
§ “La última estrofa del poema puede transmitirnos un mensaje equívoco, ambiguo, porque hoy día la palabra “necesitar”, en el amor, está cargada de connotaciones negativas, en el sentido de la dependencia y la ausencia de libertad, pero yo pienso todo lo contrario, creo que con el tiempo uno va conociendo tanto al ser amado que sabe sus gustos, sus gestos, no se trata de depender más bien de saber lo que hace feliz al otro. Es un amor en libertad y lleno de verdad, y la estrategia es llegar a sentirse uno sin importar en el lugar que se encuentre el ser amado, unidos por el amor...” (Reflexión encontrada en la Internet ).
§ Mi reflexión: El poema nos llama la atención desde el primer momento, por la estructura que presenta y por el título en sí. Un título que nos confunde, al utilizar términos propiamente militares: la estrategia de la victoria. Es como querer encerrar el amor, esencialmente afectivo y emocional en los rígidos caminos de la táctica planificada y premeditada, bajo los cánones de la razón. No obstante, conforme vamos leyendo el poema nos inunda de sentimientos, pero también de racionalidad, porque amar es aprender del otro/a y quererlo/la tal como es. Por ello tenemos que saber escuchar. El amor es sinceridad, en él no valen los “simulacros”. No podemos construir muros y es una forma de necesitarse (José María Toro).
Inauguro esta nueva temática, esta estiqueta poética con dos de mis últimos poemas, que son como como el agua y el fuego, el sol y la luna.
ResponderEliminarUNA AMAPOLA EN MI JARDÍN
Un amapola ha crecido hoy en mi jardín,
roja, muy roja.
Sin llamar a la puerta
se ha colado en mi jardín.
Destaca entre la demás flores.
Es frágil, muy frágil
pero la más hermosa,
la más bella de mi jardín.
Su presencia llena mi mirada,
anima mi espíritu,
embriaga dulcemente mis sentidos
y enciende alegremente mis emociones.
No dejo de mirarla
porque sé que en un instante
perderá su color, rojo, muy rojo
y se irá sin avisar.
No quiero marcharme de mi jardín.
Ni siquiera puedo cortarla
porque es una flor silvestre que vive de la tierra;
y aun así, sin ella y con ella pronto me dejará.
Arranca una sonrisa de mi boca,
un estallido en mi corazón,
una carcajada en mi alma
y mantiene el dolor en silencio.
Dejé de mirarla un instante,
un solo instante;
ni siquiera el reloj se dio cuenta
pero mi jardín perdió su color, rojo muy rojo.
Ahora ya no sonrío.
Ha caído la noche
pero mañana, muy temprano
volveré a mirar mi jardín.
Allí quiero, de nuevo, una amapola,
crecida en mi jardín,
roja, muy roja
que se llame Felicidad.
José María Toro.
HOY SÍSIFO HA LLAMADO A MI PUERTA
Hoy me ha visitado Sísifo, aquél que fue castigado por los dioses a subir eternamente una roca a la cima de una montaña, reprensando el trabajo inútil y sin sentido, y quizás sin esperanza. Es la hora de la conciencia, la hora de preguntarnos por el sentido de la vida. ¡Hoy Sísifo ha llamado a mi puerta!
A veces, algunas veces
Sísifo, con su roca, llama a mi puerta.
Es el momento de la conciencia,
de darse cuenta de lo que somos
y también de lo que no somos.
La vida se detiene un instante;
es el instante de la reflexión,
mientras seguimos respirando,
porque el instinto no piensa
mientras toma conciencia el ser.
Son nuestras noches de Getsemaní,
cuando la vida se pregunta
por el camino andado y por andar,
cuando el vacío nos abruma,
cuando la nada nos hace sombra.
A veces, algunas veces,
queremos huir sin razón
de las redes que nos atrapan,
de las rutinas que nos envejecen,
de los contratos que nos esclavizan
La vida continúa hoy y mañana,
la piedra sigue rodando,
gira y gira a nuestro alrededor
envueltos en la espiral de lo cotidiano
al son de una pizca de sal.
Son los días del proletariado
cuando calla la conciencia,
cuando sobrevivir es la vida,
cuando el sentido no importa.
José María Toro.
Gracias José María por invitarme. Y gracias también por las palabras de alago referentes a mi blog, siempre se agradecen los comentarios. Si te sirve de algo, puedo decirte que has sido uno de los "maestros" que me enseñaste el gusto por pensar,lo mismo que otros me lo enseñaron por la música. Gracias!! Hacen falta filósofos en estos días de lluvia y personas que sueñen con los juegos del Universo. Repito, es un placer tener este punto de encuentro y poder compartir palabras, y si además se comparte palabra y corazón como es la poesía más aún todavía el gusto.
ResponderEliminarTe dejo unos versos. Los iré dejando con asiduidad.
Un abrazo!
-MUÑECO-
Tengo un muñeco
tormentoso y apaciguado a tientas
por un viento que no vocaliza,
solo lanza a diestro y siniestro,
más oscuros versos que los que un día dí
con tus ojos cerrados.
Se mueve cuando da las en punto,
un reloj primero,
después vendrá el otro,
él ya sabe que hay un Dios,
pero con dos horas y golpes distintos y confusos.
Ya dije que tenía uno,
más gracioso que un político,
más patriota que una nación,
y más absurdo que un Estado.
Lo que no dije era lo que venía dentro.
Contenía en su garganta
una bella mácula destripada,
corazonada de odio,
empapada de viejas venganzas.
Justicia, hierro y bordones,
ya no tengo que ponerle nombre,
el ya tiene su propia canción.
Me encargaré de no hacerlo hombre,
no lo pensaré aunque quiera
nunca diré que vivo dentro
de la levedad del trapo
y la libertad de la espalda-cremallera.
No hay Leviatán que lo engulla,
su cuerpo está cosido de fronteras.
Ezequiel Merino Guerrero
Gracias Ezequiel por regalarnos tus versos. Es un poema con mucha riqueza simbólica.
ResponderEliminarOs invito a que consultéis la siguiente página Web: http://www.poemas-del-alma.com/
En esta página podéis encontrar los versos de vuestros poetas preferidos.
Aquí lleva otra cosita José María!
ResponderEliminar-LOS DÍAS-
Los ojos son una intencionada terraza
construida en la más alta azotea,
destructora de vuelos impecables,
de sábanas con olor a mujer y
convivencias de cielos amaranto.
Cuando de pronto me vino
oliendo a sangre de campiña,
siendo casi una niña,
le lavé la cara y la metí en camastro,
señalándome un cielo de alabastro.
Ella había desayunado astros,
me dejaba en ayunas para no variar.
Nos cuesta separarnos,
y las alturas van menguando,
vienen de copla y puchero,
a patio y ajetreo.
Papeles, teléfono y café,
me devuelven los posos,
esos futuros imperfectos.
Perfecto y guapo es mi compañero,
en la tarde va al gimnasio y toma té.
Romana y como casi nada,
de nuevo hasta las seis en cama,
ella fue redonda y clásica,
dorada y emperatriz,
duerme tapada con el mantel
que le dio el almuerzo.
Se acaba el tiempo y me quedo sin comer.
No hay tiempo. Esto se acaba.
Voy y compro una almohada para una señora vanidosa,
americana y drogadicta,
dormilona e inspiradora,
buena que se acurruca
y en mi nuca va soltando segundos.
Entre una cosa y otra me quedé sin cena.
Su Imperio no me deja vivir,
los días no saben de arte,
y yo no se de tiempo,
por eso nos vamos haciendo viejos
sin haber encontrado un bosque en el que morir.
E.M.G